Un poema de Berbel…

Qué hermosa esta  ciudad que dicen que se muere cada día. Las sombras y las luces de sus calles de agua. Un susurro encantado en cada antigua casa. La cadencia del vino en el cristal antiguo de Murano. El sonido espeso de la pala en la góndola.   Me fascina la ausencia que se corta […]

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Un poema…

Arte de William Kitchens Mea Culpa Soy culpable. De un tajo he cortado a personas como si fueran racimos de frutas podridas. En su momento no tuve compasión con los cientos de versos dedicados olvidé por completo que un día pronunciaron frases tardías inconclusas queriendo seducirme. Les prendí fuego y lentamente terminaron en cenizas. Nunca […]

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